Se eu fora lugar algum,
talvez em mim te plantasses
e com tempo e agua em mim nasceces,
como se foras uma flor ou um filho.
Se eu fora lugar algum…
Mas mais não sou que um lugar comum.
Daqueles que todos pisam sem um segundo olhar.
Comum como tantas ruas e becos de peles mais ou menos enrugadas
e narizes proeminentes.
De flores murchas e relva mal cortada.
O objectivo é escolher entre 15 e 18 canções de espírito intimista, não fosse isto um disco de Natal.
O desafio auto imposto deste ano é faze-lo só com vozes femininas e eventualmente uma… Assim-assim.
Até agora a lista (não forçosamente por esta ordem) vai assim:
De modos que te amo.
E sinto tão gravemente a tua falta,
como quem sente a dor num braço que já não tem.
E perco-me em ti
viajando com os olhos
no infinito branco do tecto do quarto
que por segundos podia ser nosso.
Quero-te portanto.
Mais do que me quero a mim…
Ou pelo menos de igual forma,
que este tipo de sentimentos não se querem altruistas.
Espero-te!
Com a ansiedade a empurrar-me o coração,
ora para trás ora para a frente.
Pois é assim que se deve esperar…
Espero que chegues,
que largues os sacos das compras
que desligues a luz e te atires para mim.
O meu bem querer aportou-me da cidade da luz um pequeno caderno pautado, este pequeno caderno pautado, Onde agora me confesso sob a forma de letras pouco legíveis…
Na capa ostenta vaidoso o “L’acrobate blue”, um quadro do Picasso com sabor a Matisse.
Tenho por habito ou vício, não sei bem, coleccionar cadernos, blocos, agendas, um sem fim de folhas lisas ou pautadas, criteriosamente vestidas com capas cuidadas, onde raramente escrevo ou desenho mais do que duas ou três páginas, acho que lhes perco o interesse ou intimamente temo que percam o interesse em mim.
Hoje inauguro um novo caderno vindo especialmente de Paris, de forma a tentar destruir aquilo a que os mais próximos apelidam de “a terrível condição da preguiça criativa”, condição que ao que parece me acompanha desde o primeiro dia de vida.
Ainda assim à quem insista em subornar o meu inerte ser com cadernos e canetas, nas esperança que a minha estéril imaginação procrie, não sei bem porquê.
Sou, posso-vos agora dizer, um homem novo, pulsante de energia de quem brotam apenas sorrisos e frases simpáticas. Aproveitem.
Sininhos e campainhas entoam em meu redor, flores brotam do chão à minha passagem. Obrigado a todos que calorosamente torceram pelas minhas melhoras e já agora aos que acariciaram o meu regresso ao vosso convívio.
Agora, escondam essas castanhas e todo o vinho novo que tiverem pois o Alcebíades está de volta.
