O Mundo de Alcebíades

S/Titulo 1

Ataste o meu coração com um fio de seda azul

O nó selaste-o com lacre encarnado

As feridas deixaste-as em aberto para que o vento pudesse entrar

E levar para longe os meus segredos

Não eram muitos nem poucos

Os suficientes para a minha alma se sentir despida

Depois, agarraste-me com força

Assim ficamos

Eu nu e tu minha dona.

S/Titulo 2

Entre lençóis estupidamente brancos

Despejo com gozo a tinta negra do passado

Abdico da trincha

Enterro as mãos no balde

Pinto-me a mim

Escrevo palavras, reinvento desenhos, sublinho memórias

Até já não haver espaço nos lençóis brancos

Depois geralmente adormeço

Pretensioso eu sei…
Mas enfim, hoje é dia mundial da poesia e como há um poeta em cada um de nós decidi expor-me. Perdoem-me.

Evitei até hoje cair na tentação de usar este espaço para fazer o típico comentário sobre livros, discos, filmes ou outras pretensões culturais.

Mas como as palavras que convosco aqui partilho semanalmente mais não são do que o monótono relato da minha vida, vou hoje quebrar a regra que não é regra e falar-vos de um filme que vi ontem e de um livro que li há anos e que indubitavelmente somados com mais algumas coisas pelo meio fizeram de mim o homem que aqui vedes.

Ambos vêm do país do português com açúcar, ambos relatam vidas que se quiseram vividas, ambos são grandes lições.

O livro chama-se “Nas curvas do tempo” e é o relato na primeira pessoa de uma das existências mais criativas e integras que o mundo ocidental conheceu, o arquitecto Óscar Niemeyer. Lembro que o li enquanto atravessava o país de comboio, lembro-me de quase chorar, lembro-me de pensar que também eu queria ser assim. Gosto particularmente desta obra porque o Óscar nos trata por tu, sem pudor durante todo o livro, sem medo da intimidade, abrindo-se ao mundo do alto dos seus noventa e muitos anos.

O filme chama-se “Vinicius” e é um espectacular documentário para cinema de uma vida dedicada à arte, ao amor e sobretudo aos amigos.

Não vou aqui descrever técnicas ou sensações, comentar parágrafos ou actores. Digo-vos apenas para irem, para verem e lerem estes exemplos máximos da lusofonia, porque acredito no fim sentirão com eu senti apenas a vontade de ser pessoas melhores.

“ Para mim a arquitectura não é o mais importante. Importantes são a família, os amigos e este mundo injusto que devemos modificar.”

Oscar Niemeyer

Porra, eu não quero ser uma pedra e muito menos uma ilha, serei sim uma rua, frenética e agitada, com peixeiras e crianças a brincar, com gritos, sorrisos e olhares enamorados.

Uma rua que se calca sem medo de gastar as pedras, que desperta a curiosidade a cada curva, que provoca surpresa a cada paragem.

Que se lixe o Simon mais o Garfunkel e todos os que têm medo de viver. A Primavera chegou e trouxe nos seus braços de mel uma redobrada esperança num futuro livre.

Decidi colocar todos os objectos que me ligam a Carolina numa caixinha de metal prateado, fecha-la com muita força sela-la com um beijo e atira-la ao fundo do Sereno. Depois, sentai-me e continuo à espera que a força da corrente leve para longe esta estupidez que me aperta o coração.

E porque o luto de nada serve e as lágrimas não trazem de volta os que já partiram, de nada adianta ficar aqui sentado à espera que aconteça tudo aquilo que sabemos, nunca virá a acontecer.

Por isso hoje fiz a barba, arrumei o coração, vesti uma camisola amarela e fiz-me ao mundo, de braços e olhos bem abertos, para que toda a luz e todo o calor e todas as ideias que o vento carrega nas suas asas de seda me entrem pelos poros.

A pascoa da minha vida chegou esta semana e com ela a esperança de uma primavera florida. De que adiantam os chás platónicos a meio da tarde, as noites de delírio intelectual, os dias de palpitações esperançadas se o hoje foi igual ao ontem e o ontem ao anteontem?

Nada, adianto.

Como Paul Simon, tenho meus livros e a poesia para proteger-me, guardado na minha armadura, escondendo em meu quarto, a salvo no meu útero, ninguém me toca.

I am a rock, I am an island.

E uma ilha não sente dor.

(apesar de às vezes ser acaririada por pequenas vagas).

Sem curvas nem tempo nem estradas nem nada, assim sou eu. Uma catástrofe que se move daqui para além, como se os dias e a doce espuma rosa que deles brota iluminasse apenas os céus e os mares dos outros, daqueles que ao contrário de mim não vivem.

Daqueles que respiram, falam, vêm e como prova o Galileu até se movem, mas deram folga vitalícia ao peito e assim são mais felizes.

O meu comovido agradecimento a todos aqueles que não em abandonaram neste momento.

Não, o adeus não é aqui… é além. 

Talvez há muito achasses que nos esquecemos de ti, talvez há muito fosses infeliz, certamente essa pele de flanela não era a que melhor te servia. Nunca chegas-te a conhecer bisnetos, e a bem da verdade até os netos te passaram ao lado, não porque estivesses longe, tu sempre tiveste lá. Mas descer ao teu quarto era mais uma viagem a um outro mundo, mais frio e desconfortável do que propriamente uma iconográfica ida à casa da avó.

Nunca fizeste bolos inesquecíveis, nunca nos contastes histórias ou nos embalaste, ainda assim nunca foi por falta de amor.

E é com esse excesso de amor a estrangular-me o peito que aqui me despeço de ti, encolhido pelo arrependimento de todas as vezes que passei à porta do quarto e em vez de entrar segui em frente, na maioria delas, para fazer o nada.

Nunca cheguei a entender se chegas-te a amar o teu marido, portanto não sei se me deva alegar com a perspectiva do reencontro ou apenas desejar-te boa sorte.

Como o meu pai está longe, cabe-me a mim assumir o tétrico e tortuoso protocolo que se avizinha.

Triste espectáculo este, de ser a parte em perda e simultaneamente o anfitrião, ter que chorar e sorrir ao mesmo tempo. Mas acho que ser adulto é isto, e por mais que não queira, há muito que sou irremediavelmente adulto.

Adeus.

Chá, torradas e bolachas…

Assim foi a minha tarde, sem vinho nem trufas, mas com muita fantasia e tremendamente doce.

Carolina finalmente deu um ar da sua graça, arrombando de uma só vez a pacatez do meu ser.

Alcebídes, hoje vens lanchar cá a casa.

Juro que tremi, que corei, ouso até dizer que voei. Em choque experimentei mais de vinte camisas, enquanto Margarida e minha mãe me observavam encostadas à porta, ao mesmo tempo que o dentudo rato da curiosidade lhes ruía a consciência.

Pelo caminho roubei um par de flores do campo para saturar ainda mais a pintura, de beleza. O resto da tarde permitam-me que a guarde só para mim, pois jamais enquanto dure me hei-de esquecer dela.

Quando cheguei a casa, o meu semblante devia estar tão iluminado, que nem minha mãe, nem Margarida, nem as portas, as carpetes, as escada ou a prolongada e inexplicada ausência de meu pai, ousaram resgatar-me desta nuvem que teima em carregar-me.