O Mundo de Alcebíades

Tenho vivido grande parte da minha curta existência, mergulhado naquilo que os especialistas e musicólogos apelidam de, desconexão cronológica musical, isto é, quando meio mundo delirava e pontapeava o outro meio, ao som dos Nirvana, eu ouvia Jefferson Airplane, quando Billy Corgan reinava com os seus amestrados Smashing Pumpkins eu delirava com os breaks de bateria dos Led Zeppelin e com os solos infinitos dos Lynyrd Skynyrd, enquanto se gritava bem alto “Firestarter” eu trauteava “Yo ya estoy deseando tener niños, y tu Quique? Oh Yo no…”

E mesmo quando os tropicalíssimos Caetano e companhia fizeram o achamento inverso, já eu estava completamente inscrito na Legião, que a essa altura até já tinha acabado.

Hoje para descontrair e aproveitando o concelho da amiga Teaspoon, que mora já ali na Rua Quieta, decidi ouvir musica com Margarida, ou melhor pô-la a ouvir musica, ao que ela reagiu tremendamente mal.

Quanto mais eu me entusiasmava na apresentação do disco, mais ela se entediava, chegando ao ponto que exclamar baixinho… “isso é uma seca”.

Como o meu coração irradia luz, concentrei-me em músicas para pessoas com o coração iluminado, que são as mais bonitas, mas ainda assim a reacção foi má, péssima.

Enfim, vamos acreditar que foi da dor de cabeça.

Entretanto continuo à espera do telefonema que Carolina, que tarda em chegar…

Foram os escancarados olhos de Margarida que me acordaram com o seu hálito doce, fazendo-me cócegas nas orelhas.

É que após tão agitada noite acabei por adormecer caído na cama e quando Margarida acordou, já só lhe restavam quarenta centímetros para amparar o corpo. Isto de dormir acompanhado é necessário treino sempre ouvi dizer e treino é coisa que eu não tenho, embora vontade meus amigos, essa não me falta.

No preciso momento em que atordoadamente acordei e constatei a minha situação, percebi o olhar intimidado de Margarida a medir-me o corpo, houve um silêncio, subitamente quebrado pela entrada de rompante da Dona Carminda pelo quarto adentro.
 

Foi com as mãos, com os pés, facas, garfos e pratos, tachos, panelas, vassouras, esfregonas, cão, casota e coleira, que a minha mãe me atacou, quando viu o estado em que Margarida chegou a casa. Álvaro e Nuno, porque a conhecem desde sempre e porque as suas mães andaram na mesma escola da minha, nem o sobrolho franziram e como eu limitaram-se a olhar para o chão à espera que a tempestade passa-se, é assim que funciona.

Margarida nem capacidades tinha para falar, pois juntando ao álcool e à cabeçada aos dez graus negativos que se faziam sentir lá fora, tudo combinado transformou a sua imagem altiva e distante, num ser praticamente inerte, uma quase morta.

Acho que a minha sorte foi o meu pai não estar em casa, frase que Dona Carminda repetiu centenas de vezes ao longo da noite.

Com algum esforço lá levamos Margarida para o quarto, onde minha mãe a lavou e tratou enquanto me atirava com cortantes e pontiagudos insultos, que eu lá ia defendendo com os olhos pregados no chão.

De súbito e sem pedir licença para entrar, as cores regressaram às faces transparentes de Margarida e uma colossal gargalhada fez a minha mãe saltar da cama, quase batendo com a cabeça no tecto. Daí até ao amanhecer, foi um carnavalesco desfilar de frases sem sentido e gargalhadas despropositadas.

E o pior de tudo, foi ter sido obrigado a velar toda a noite a menina e os seus devaneios.

Ainda assim tudo isto me passou ao lado. O meu coração e a minha cabeça mantêm-se embriagados por esse poderoso licor que é o sorriso de Carolina.

Falamos pouco, mas sentimos muito, muitas palpitações e comoções, lamentos do tempo perdido ditos com o olhar. A breves espaços ainda nos tocamos de leve, com gestos embaraçados e tímidos, mais em jeito de adolescentes do que de adultos.

Tudo gravitava a minha volta, como se o mundo simplesmente estivesse parado e só os olhos de Carolina se moviam em minha direcção dizendo “eu também”.

Foram os minutos mais felizes da minha vida…

Até que um colossal estrondo assaltou a já ruidosa sala do “Meu Café”. Margarida, de quem eu já me tinha esquecido, precipitou a fronte com tal violência contra a mesa que até aparelhometro musical se engasgou.

Ainda assim o meu distanciamento ao mundo real era tanto que cheguei a dar uma pequena gargalhada, quando Margarida se levantou. Mas de repente, num espasmo de Pollock, uma mancha de sangue rubro e fumegante começou a espalhar-se impacientemente pela sua testa, que por essa altura estava mais branca que a cal.

Álvaro e Nuno, responsáveis por aquele action painting, vestiram o grosso casaco do embaraço, esboçaram uma solução de remédio, em jeito de “isto não está assim tal”, encolheram os ombros e sussurraram em uníssono:

Lá dentro discutia-se a “Poética do Espaço” segundo Gaston Bachelard, apesar de alguns defenderem, que essa “massa de ar entre muros” pouco ou nada tem de poético. O ambiente para a discussão era criado pelo Miles Davis e o seu Kind of Blue.

Mal a porta se fechou nas nossas costas e os olhos mais enfastiados pela discussão nos descobriram, o espanto invadiu a sala, o momento foi curto mas intenso e a mão de Margarida voltou a agarrar-se ao meu corpo, como se a sua vida naquele momento depende-se da minha presença.

Álvaro e Nuno, correram até nós, e fazendo uma grande algazarra, distraíram a multidão que lá entendeu que estava a mais e, voltou à sua vida.

Sentamo-nos numa mesa e logo dois fumegantes copos de long drink, aterraram nas nossas mãos.

Margarida ainda esboçou um sentido, “eu não bebo álcool”, mas foi completamente em vão.

Efectivamente ela não bebia álcool, daí que ao cabo de meio copo já as palavras lhe saiam enroladas da boca, e as gargalhadas, coisa que até ai eu nunca tinha presenciado, tornaram-se fundas e vigorosas.

Não há nada mais empolgante que uma mulher meio bebida. Os olhos a brilhar, as veias ligeiramente salientes no pescoço alvo, os gestos lânguidos que pousam nas mãos alongadas e finas, como pernas de bailarina, a gargalhada fácil, extremamente fácil às vezes, ainda assim, muito mais doce que a do quotidiano.

O problema é que, como em tudo na vida, é extremamente fina a linha que separa o glamoroso do degradante, muitas estrelas rock que o digam, e Margarida não quis no seu debute fugir à regra.

Ainda antes do fim do copo, já a turbulência invadia a galope o castelo que guarda a lucidez da minha nova irmã, e depois de desmontada a primeira alvenaria da muralha o fim é certo, por mais altivo que seja o rei.

Até que tudo na minha vida mudou…

Burocracia é um monstro simpático e afável que nos conserva numa mistura de amoníaco e desespero, provocando à generalidade dos seres pensantes uma dupla sensação de conforto e perda.

A burocracia, (e digo “a” porque o ser, é obviamente fêmea, apesar de não fazer distinção no que toca ao sexo das vitimas), cresce no seio da simpatia e da conveniência, mostra-se doce e resoluta enquanto bebé, não recusando auxilio ou sorriso. E todos se socorrem dela, para poupar tempo, para ganhar tempo, para fazer ou desfazer, e a burocracia essa, de sorriso nos lábios borrados de azul, a todos ajuda sem distinção nem sacrifício, que ela ‘e mais um anjo do que um monstro…

Mas o bicho vai crescendo, e lentamente abraçando debaixo das suas asas de veludo escarlate, aqueles que melhor lhe oleiam a engrenagem, e os eleitos vão-se sentindo confiantes, protegidos, importantes até, afinal de contas são íntimos do carinhoso felino, que a esta altura ainda não aprendeu a mostrar os caninos, mas já é alvo de respeito.

E de repente, como no vigésimo primeiro dia de Setembro, sem que ninguém tenha dado por isso o Verão acaba, e após um curto Outono precipitamo-nos no mais frio e agreste dos Invernos, o terno animal virou verme e mina os nossos dias e noites com falsas promessas e deveres esquecidos, e os seus protegidos, outrora frágeis, doces, sempre dispostos, tornam-se os Senhores do animal e ai é vê-los pomposos e distantes nas suas máquinas reluzentes, a responder a quem lhes insufla ego e a carteira e a espezinhar os que apenas querem ver o dever ser cumprido. Afinal de contas para que serve uma relogeira? Será tão complicado de encontrar por essas serranias afora alguém que consiga olhar para uma pedra com um ferro cravado e ali, ler as horas? Ou o nosso Duque, e o seu pai, como o seu avô e todos os antepassados que a esta altura lhe fazem companhia no chá das cinco, inventaram este enredo, para simplesmente justificarem o facto de existirem?

Povo que é povo não se verga à adversidade, arregaça as mangas e segue em frente, ainda que o caminho seja sinuoso e amaldiçoado.