O Mundo de Alcebíades

Alcebíades José

Fica apenas o lamento de aparentemente nos termos enganado no dia mas enfim, quem não tem relógio comemora quando lhe apetece. 

O dia nasceu ruborizado, certamente ansioso, e com a boca a salivar.

A boca dos dias não é como a da gente sempre disse a minha avó, é maior e mais funda e dela sai um aroma a phalaenopsis acabadas de colher, e sabe a nozes com pão.

Tenho andado por casa nos últimos dias. A sociedade pouco me atrai e a saudade do que não conheço cada vez mais de consome. 

Sinto a falta de Ana, a Minha Doce Ana, pareceu-me ouvir os seus olhos quando entrei na floresta, pareceu-me que o calor das suas mãos me aqueceu as faces. Pareceu-me apenas….

A todos um Bom Natal,

Alcebíades José.        

Depois de dias de árdua labuta, a desilusão bateu-nos à porta sobe a forma ortogonal de um “não”. Ao que parece as Bolas de Natal são no seu essencial partidárias do conservadorismo realista pelo que, uma arvore de Natal construída em cubos de granito é uma atitude por demais dadaista para servir de lar, ainda que temporário, às redondas senhoras.

Catorze metros de altura, umas desenas de milhares de cubos do mais puro granito de Boticas, e centenas de metros de estradas destruídas, perdão, intervencionadas, não foram suficientes para convencer o núcleo duro da esférica massa critica.

Assim, vimo-nos forçados a queimar os manifestos, enterrar Duchamp, erguer os machados bem alto e avançar em passo largo para o coração do bosque, onde um dia fiquei sem irmã, afim de regatear a bom preço mais uma arvore à mãe natureza.

O negocio foi feito. Quinze metros de madeira maciça do mais branco pinho larisso, com verdejantes e viçosas ramagens. Foram precisos trinta e dois homens, três carros e seis juntas de bois para arrastar tão imponente amostra da força natural para o átrio da igreja. Ela ainda gemeu e esbracejou, ao fim ao cabo ninguém gosta de ser decepado e arrastado por bestas para longe da sua família, mas as cordas foram mais fortes e os cânticos populares acabaram por adormece-la.

“seja bem vinda viçosa senhora

que viçoso é o meu coração…”

As bolas com os beiços meio de lado lá aceitaram a nova casa e pronto, tudo a postos para mais um Natal… 

Ao que consta o Senhor Duque conseguiu finalmente invadir a húmida gruta do passado. Lá dentro encontrou encolhido atrás das memórias, o senhor do tempo, que ao contrário do que ansiosamente se espera recusou-se a ressuscitar a arte, da qual é à muito o ultimo servo e senhor.
Mas a esperança será a ultima a morrer e contrariando alguns sussurros que sugerem, como quem não quer a coisa, a aquisição de um relógio público, descobriu-se que na imensidão do futuro existe alguém que nasceu com o dom de subjugar o tempo.

Diz-se que quem tem azar no amor triunfará no jogo…

Saíram-me na rifa meia dúzia de bolas bulimicas e apáticas, com comboinhos estampados na cara e sininhos no corpo, poderá haver combinação mais absurda???

O Duque continua o seu périplo em busca do que dizem, ser o ultimo relojeiro vivo no país e até agora nada. Ao que parece desde o início da era digital que o respeitável soberano do tempo se refugiou no passado e entrar no passado é tarefa ainda mais complicada do que sair dele.

Entretanto por cá, há uma praia por debaixo de cada estrada, mas os paralelos em vez de servirem para destruir autoridades e montras, servem para edificar a maior árvore de Natal em cubos granito alguma vez vista.

Muitas e variadas coisas se passaram aqui na vila durante o curto mas tortuoso período em que vesti o hábito e decidi encerrar-me na secular cela dúbia, em busca do meu Eu.

A chuva continua a saciar todas as sedes mesmo aquelas que há muito foram saciadas transformando Afazeres numa pequena Veneza.

Mas a situação mais dramática, ouso até dizer trágica, prende-se com a súbita cegueira de Belarmina, a eterna relojeira da vila.

Do alto dos seus quase 110 anos, Dona Belarmina é a matriarca da vila, senhora das horas, controla desde o início dos tempos, com um veemente pulso de ferro o tempo dos Afazerenses. É ela a proprietária e gerente do único relógio da vila e é do cimo da sua varanda que tudo começa ou acaba. O trabalho, a escola, a missa, as festas, o Verão, o Inverno, tudo.

Vinte e quatro horas por dia ao serviço, Belarmina está sempre aposto s para, ao toque de um sininho, localizado sobe a sua monumental varanda, meter a cabeça de fora e gritar com a inigualável vós de cantadeira de homilia, seteeeeeeee e quinnnnzeeeeeeeee.

Mas ao que consta, algures entre as seis e trinta e cinco e as sete e quarenta e dois a luz simplesmente desapareceu do perspicaz olhar da anciã senhora. Dizem as costureiras que o veneno finalmente lhe saltou da língua para os olhos, deixando-a eternamente na noite. Opiniões a parte fica apenas a confusão.

Não há nada de poético a correr-me nas veias, não há rimas nem sonetos a embalar-me os dias, o doce bafo de Homero não me acariciou a face à nascença e mesmo o bucólico sorriso de Sá de Miranda só muito a espaços me ilumina o caminho.

Apesar disso várias vezes tomei café e fumei longos cigarros de enrolar com o Mário. Tardes de Outono banhadas a silêncio e olhares lânguidos perdidos na paisagem. Na altura o café era sempre amargo e a comida demasiado salgada. Para despertar os sentidos dizia-se.

Várias vezes fomos a banhos às praias do Norte, onde amontoávamos colecções intermináveis de objectos ainda por inventar.

Aqui deitado na cama, tantos anos volvidos, senti de repente o ar invadido por um ardente hálito a absinto, como que se um fantasma se tivesse deitado a meu lado e pegando-me na mão, me indica-se o caminho, sussurrando-me baixinho ao ouvido, assim mesmo como se embala o sono a uma criança.

Foi aí que entendi quem sou.

Ao contrário do poeta, eu sou o eu e sou o outro e tudo o mais que está no intermédio, na fronteira e mesmo além. Sou nós, vós e ao mesmo tempo os outros, aqueles que não conhecemos ou alguma vez viremos a conhecer. Os que habitam debaixo das pedras, das ervas e lagos, dentro de caixas de betão, cartão ou seda, os de perto e os de longe. Não há em mim tédio nem pilares, nem cheios nem vazios, proximidades, distancias, tracções ou compressões.

Há exactidão e limites transponíveis que vão de mim para os outros, como se tudo e todos vivessem em felicidade dentro do meu peito.