O Mundo de Alcebíades

Mas como ainda faltam algumas horas até o sono vir e com ele o teu cheiro, embalo-me em silêncio ao som do Tom, repetindo mil vezes o verso:

Quando eu vique o Largo dos Aflitosnão era bastante largopara caber minha aflição,eu fui morar na Estação da Luz,porque estava tudo escurodentro do meu coração.

Moral da história… Todos concordamos com isto!

E concordamos com aquilo e com o outro, embora raramente concordemos com nós mesmos.
Eu pelo menos raramente concordo comigo. Dou por mim com grande frequência a concluir que acabei de dizer, fazer (ou escrever, como eventualmente será o caso) um grande disparate.

É assim. Há quem lhe chame insegurança, há quem lhe chame prudência. Eu não lhe chamo nada.
É assim…
E há ainda que tenha a certeza de tudo. E de todos. E da arte e do certo e do errado, do gordo, do magro, do amanha… até do tempo.

Enfim, é assim.

Moral da história…

P.S Caso necessite de boleia na sua viagem, poderá sempre contar com este veiculo.

É como…

É como se tivesse uma árvore dentro de mim, bem no meio do peito. Um embondeiro. Um embondeiro gigante que me seca os movimentos e me constrange os desejos.

É como se cada dedo fosse uma raiz sobre a qual há muito perdi o controle. Vinte raízes que se enterram no chão seja ele de terra ou de betão.

E os olhos, como folhas secas limitam-se a baloiçar à passagem do vento.

É como se fosse assim.

Diz-me!
Porquê que passas o dia a fazer a fazer que fazes?
A simular que vais?
A cuspir para o lado?
A sacudir tapetes das janelas?
A virar sem dar pisca?

Sim tu, o de gravata…
Exacto, o de fato azul.
Ah pois, não me ouves.

Desculpa.

Já me tinha esquecido do teu crónico problema auditivo…
Auditivo e visual.
Auditivo, visual e emocional.

Enfim, tinha-me esquecido que tens problemas e que eu tenho que viver com eles.
Pois, desculpa.

Sorry baby.

Ás vezes sou um desajeitado.
Sou rural desajeitado.
Sou.

Vá lá então. Continua aquilo que tão bem estás a fazer e faz de conta que eu nem estou aqui.

Cá em baixo.

A olhar para ti…
Para si.

Sinta-se portanto à vontade para fornicar, tudo que o rodeia, inclusive este humilde cidadão.

Gostava eu de descer dos meus tacões e abraçar-vos, afagar-vos o ego, esbofetear a canalha, dizer-vos ao ouvido que amanha vai estar sol e tudo vai ser diferente.

Mas são de betão as minhas botas e delas não posso sair.
Por mais que grite ou gesticule, por mais alto que as palavras saltem da minha boca, nada ouvis, pois a distância que nos separa não sendo muita é intransponível.

Cá em cima faz sol, amarelo, redondo, provocador… Mas por mais força que imprima ao pescoço, não consigo parar de olhar ai para baixo.